Wörterstörungsarchiv

Sprachstörung als Erkenntnisform

Sprache funktioniert am zuverlässigsten, wenn man ihr Funktionieren nicht bemerkt. Wörter finden ihre Plätze, Redensarten erledigen ihren Dienst, Satzanfänge wissen schon, wo sie enden werden. Wer „Morgenstund“ sagt, trägt das Gold beinahe automatisch im Mund. Die Regel bleibt unsichtbar, solange sie befolgt wird. Erst eine kleine Störung legt ihre Mechanik frei: Das erwartete Wort erscheint nicht, ein Laut biegt falsch ab, eine Bedeutung rutscht auf den Nachbarsitz. Plötzlich sieht man den Satz bei der Arbeit.

Das defekte Sprichwort ist deshalb kein zerstörtes Sprichwort. Es muss im Gegenteil sehr gut erhalten sein, damit seine Abweichung wirkt. Ein einziges ausgetauschtes Wort genügt, und die alte Weisheit läuft mit unbeirrbarer Grammatik in eine neue, zweifelhafte Wahrheit. Der Fehler benötigt die Ordnung, gegen die er verstößt. Ohne das bekannte Satzgerüst gäbe es keine Fallhöhe, ohne sprachliche Erwartung keinen Unfallbericht.

Auch Nonsens ist selten die Abwesenheit von Sinn. Oft ist er dessen Übererfüllung. Er nimmt Klang, Syntax oder Redewendung ernster, als es die vernünftige Rede verträgt. Das Wortspiel folgt einer Vorschrift bis zu jenem Punkt, an dem die Vorschrift selbst komisch wird. Gerade Amtsdeutsch bietet dafür günstige Versuchsbedingungen: Seine Formulare, Zuständigkeiten und Passivkonstruktionen können jede Wirklichkeit so lange ordnen, bis sie amtlich verschwunden ist. Man braucht den Ton nur geringfügig zu überdrehen; die Halluzination war in ihm bereits angelegt.

Eine falsche Bildunterschrift arbeitet ähnlich. Sie zeigt nichts und erzeugt doch ein Bild, manchmal ein stärkeres als die korrekte Benennung. Der fehlende Gegenstand wird von der Sprache nachgeliefert: ein Rechner als Truthahn, Kleider auf der Flucht aus einer Bank, eine Banane, die sich ihrer Krümmung nicht entziehen kann. Das Archiv bewahrt solche Bilder nicht als Illustrationen, sondern als sprachliche Bauanweisungen für eine Vorstellung, die nie ausgeführt werden muss.

Die Ahnen dieses Verfahrens bilden keine geschlossene Schule. Kurt Schwitters behandelte Sprache wie vorgefundenes Material: lösbar aus ihrer üblichen Pflicht, versetzbar, neu montierbar. Ernst Jandl machte mit kleinsten lautlichen Verschiebungen hörbar, wo Wörter ihre Gelenke haben; bei ihm ist die Störung präzise gesetzt und gerade deshalb keine bloße Willkür. Christian Morgenstern ließ logische Konstruktionen tadellos weiterlaufen, nachdem ihr Gegenstand längst ins Unmögliche geraten war. Karl Valentin wiederum entdeckte in der Alltagssprache Fallen, die zuschnappen, sobald man eine Formulierung allzu folgerichtig nimmt.

Diese Namen adeln nicht jeden Kalauer. Sie markieren nur ein Gelände, auf dem sprachliche Fehlleistungen produktiv werden können. Entscheidend bleibt die einzelne Störung: Hat sie Rhythmus? Öffnet sie eine unerwartete Bedeutung? Ist sie genauer, als ein vernünftiger Satz sein dürfte? Oder erschöpft sie sich darin, ein bekanntes Wort durch ein anderes zu ersetzen? Das Wörterstörungsarchiv ist deshalb kein Speicher aus Treue, sondern eine Auswahl aus Misstrauen. Schwache Fundstücke dürfen verschwinden; der gute Fehler muss sich jedes Mal neu bewähren.

Was hier übrig bleibt, sind brauchbare Fehlleistungen. Manche tragen noch den Staub früher Netzkultur, manche geben sich als Lebensregel aus, manche sind nur zwei Wörter lang. Gemeinsam ist ihnen eine kleine Verschiebung, nach der die Sprache nicht mehr genau dorthin zurückfindet, wo sie herkam. Für einen Augenblick wird sichtbar, dass auch der korrekte Satz nur eine von vielen Möglichkeiten war.